/ Форум / Архив / Творчество

Через гордый ветер
Шел солдат к победе
Гол да светел
То стонал, то бредил
Сон бросая
На терновый веник
Сам не зная
Брел к своей победе

Ждать за чаркой
Песок в башке кусая
Там где жарко
Но айсберги не тают
В поздний вечер
Нажатье белых клавиш
Все же легче
Вести войну без правил

Тверд был камень
В брусчатнике столетий
Каблуками
Топтали пепел дети
Ствол да посох
Да пара ран в награду
Без вопросов…

не знаю почему по в стихах кроме негатива ничего не выходит

я умру ни в больничной палате
ни на белых льняных простынях
а как войн, закованный в латы
жутко скорчившийся на пнях

что я сделал-лишил себя жизни
Кто то скажет а мне все равно
Просто вымысел сделал капризным
и меня, что упал как бревно

И пока я лечу словно птица
В мыслях жизнь пролетит как стрела
Я умру ни в больничной кровати
Просто кто-то подрезал крыла

Ответ для ruma:
Видишь, товарищ: на пнях умирает бревно?
В латы заковано - это у брёвен модно.
Почему умирает? Видишь ли, брат, оно
Снова не вышло на наш рабочий субботник.