Ответ для ИванычЪ: Дорогой человек, судя по твоим постам, и грамотности написания на русском языке этого поста, у меня большие сомнения, что авторство данного текста именно твое. Как по мне, ты его где-то, тупо "скопи-пастил"
Ответ для laborpostduo:
О! Спасибо за оценку, это радует.
Специально для вас, откопал в архивах, лет двацать назат написал наверное.
Чистый плагиат на произведение Бунина Журавли
Ясный и холодный день поздней осени, еду ровным чёпом по большой дороге. Блеск низкого солнца и пустых полей, осеннее безмолвное ожидание чего-то. Но вот вдали, за мной слышен треск движка. Прислушиваюсь - треск мелкий, быстрый, треск двухтактного мотоцикла. Оборачиваюсь - кто-то нагоняет. Этот кто-то все ближе, ближе - уже хорошо виден его во весь дух летящий мотоцикл, затем он сам, то и дело выглядывающий из-за высокого руля и пытающегося закрутить ручку газа давно уже закрученную до упора... Что такое? А он уж вот он, настигает - сквозь треск слышно ликующее мычание седока, слышен отчаянный крик: «дядька, сторонись!» В страхе и недоуменье виляю с дороги - и тотчас же мимо мелькает сперва колесо старенького мотоцикл, неопределённого цвета, треснувшая фара, высокий руль выгнутый из водопроводной трубы, плоское самодельное ветровое стекло, зделанное из пластиглаза, бак с нарисованным непонятным рисунком грубо намолёванный масляными красками, потом сам седок – двенадцати- тринадцати летний пацан, совершенно шальной от скорости и какого-то бессмысленного, на все готового исступленья. Он бешено кидает на меня, пролетая, свой яростный взгляд, поражает своей решимостью и смелостью, старенькой кожанной курточкой явно не с его плеча, желтой шелковой рубахой под распахнувшейся черной поддевкой - узнаю: соседский мальчишка из-под Ливен - и как ветер летит дальше. А пролетев с версту, сразу соскакивает с мотоцикла. Тут уж я гоню к нему и, приближаясь, вижу: мотоцикл лежит на дороге и тянет дымком от попавшего масла на расколённый цилиндр, из крышки бака капает бензин, а сам седок лежит на дороге возле, лицом книзу, раскинув полы куртки.
- Дядька! - дико кричит он в землю. - Дяяядькааааа! И отчаянно взмахивает руками:
- Ах, грустно-ооо! Ах, лето заканчивается, Дяяядькаааа!
И, мотая головой, захлебывается по детски горькими слезами.
ИванычЪ
16 янв. 2024 11:47
Виртуальная капельницаЧитать полностью:
laborpostduo
16 янв. 2024 19:55
Виртуальная капельницаДорогой человек, судя по твоим постам, и грамотности написания на русском языке этого поста, у меня большие сомнения, что авторство данного текста именно твое. Как по мне, ты его где-то, тупо "скопи-пастил"
ИванычЪ
16 янв. 2024 22:26
Виртуальная капельницаО! Спасибо за оценку, это радует.
Специально для вас, откопал в архивах, лет двацать назат написал наверное.
Чистый плагиат на произведение Бунина Журавли
Ясный и холодный день поздней осени, еду ровным чёпом по большой дороге. Блеск низкого солнца и пустых полей, осеннее безмолвное ожидание чего-то. Но вот вдали, за мной слышен треск движка. Прислушиваюсь - треск мелкий, быстрый, треск двухтактного мотоцикла. Оборачиваюсь - кто-то нагоняет. Этот кто-то все ближе, ближе - уже хорошо виден его во весь дух летящий мотоцикл, затем он сам, то и дело выглядывающий из-за высокого руля и пытающегося закрутить ручку газа давно уже закрученную до упора... Что такое? А он уж вот он, настигает - сквозь треск слышно ликующее мычание седока, слышен отчаянный крик: «дядька, сторонись!» В страхе и недоуменье виляю с дороги - и тотчас же мимо мелькает сперва колесо старенького мотоцикл, неопределённого цвета, треснувшая фара, высокий руль выгнутый из водопроводной трубы, плоское самодельное ветровое стекло, зделанное из пластиглаза, бак с нарисованным непонятным рисунком грубо намолёванный масляными красками, потом сам седок – двенадцати- тринадцати летний пацан, совершенно шальной от скорости и какого-то бессмысленного, на все готового исступленья. Он бешено кидает на меня, пролетая, свой яростный взгляд, поражает своей решимостью и смелостью, старенькой кожанной курточкой явно не с его плеча, желтой шелковой рубахой под распахнувшейся черной поддевкой - узнаю: соседский мальчишка из-под Ливен - и как ветер летит дальше. А пролетев с версту, сразу соскакивает с мотоцикла. Тут уж я гоню к нему и, приближаясь, вижу: мотоцикл лежит на дороге и тянет дымком от попавшего масла на расколённый цилиндр, из крышки бака капает бензин, а сам седок лежит на дороге возле, лицом книзу, раскинув полы куртки.
- Дядька! - дико кричит он в землю. - Дяяядькааааа! И отчаянно взмахивает руками:
- Ах, грустно-ооо! Ах, лето заканчивается, Дяяядькаааа!
И, мотая головой, захлебывается по детски горькими слезами.